Neulich habe ich sechs Nächte lang auf dem Boden sitzend geschlafen.
Inzwischen traue ich mich manchmal wieder, mich hinzulegen – wenn die Schlaftabletten schon wirken und ich weiß, dass ich nicht länger als ein paar Minuten liegen muss, bevor ich endlich das Bewusstsein verliere. Aber ich glaube, heute Nacht werde ich wieder sitzen.
Wenn ich diesen Körper niederlege, für eine weitere angsterfüllte Nacht, erinnert er sich an all das, was ich einst vergaß. Dann schreit er all die Schreie, die ich noch in meinem Brustkorb trage. Meistens spüre ich die Schmerzen nicht. Ich spüre, wie der Körper sich krümmt vor Schmerzen, spüre, wie meine Gliedmaßen zittern und zucken. Ich spüre, wie sich der nächste Schrei aus meinem Brustkorb befreit, manchmal, manchmal bemerke ich ihn erst, wenn er den Körper schon verlassen hat und auf meine Trommelfelle prasselt, dann schreie ich mich selbst wach. Doch die Schmerzen spüre ich nicht. Ich weiß nicht, wie ich es beschreiben soll – Da ist gleichzeitig eine Taubheit und ein unaushaltbares Bewusstsein in all den Teilen meines Körpers, deren Existenz ich lieber vergessen würde. Dann wünsche ich mir einen Schmerz, etwas, was sich echt anfühlt und nach hier und jetzt, was all die unbeschreiblichen Gefühle vertreibt. Doch manchmal kommt er dann, der Schmerz, und fühlt sich zu echt an und zu sehr nach hier und jetzt, obwohl ich weiß, dass es ein alter ist. Ich weiß es, weil er die Bilder mit sich bringt, Bilder, die sich nicht mit dem decken, was meine Augen jetzt sehen, und irgendwie doch realer sind. Es ist dunkel in diesen Bildern, ich glaube, es ist nass, und da sind viele Menschen, viele große und ich glaube, auch viele kleine. Da sind dünne Drähte um meinen kleinen Körper. An all den Teilen meines Körpers, deren Existenz ich lieber vergessen würde. All meine Eingeweide ziehen sich zusammen. Da läuft etwas zwischen meinen Beinen herunter. Alles pulsiert. Meine Nervenbahnen brennen. Und all die Teile meines Körpers, deren Existenz ich lieber vergessen würde.
Ich glaube, heute Nacht werde ich wieder sitzen.
Inzwischen traue ich mich manchmal wieder, mich hinzulegen – wenn die Schlaftabletten schon wirken und ich weiß, dass ich nicht länger als ein paar Minuten liegen muss, bevor ich endlich das Bewusstsein verliere. Aber ich glaube, heute Nacht werde ich wieder sitzen.
Wenn ich diesen Körper niederlege, für eine weitere angsterfüllte Nacht, erinnert er sich an all das, was ich einst vergaß. Dann schreit er all die Schreie, die ich noch in meinem Brustkorb trage. Meistens spüre ich die Schmerzen nicht. Ich spüre, wie der Körper sich krümmt vor Schmerzen, spüre, wie meine Gliedmaßen zittern und zucken. Ich spüre, wie sich der nächste Schrei aus meinem Brustkorb befreit, manchmal, manchmal bemerke ich ihn erst, wenn er den Körper schon verlassen hat und auf meine Trommelfelle prasselt, dann schreie ich mich selbst wach. Doch die Schmerzen spüre ich nicht. Ich weiß nicht, wie ich es beschreiben soll – Da ist gleichzeitig eine Taubheit und ein unaushaltbares Bewusstsein in all den Teilen meines Körpers, deren Existenz ich lieber vergessen würde. Dann wünsche ich mir einen Schmerz, etwas, was sich echt anfühlt und nach hier und jetzt, was all die unbeschreiblichen Gefühle vertreibt. Doch manchmal kommt er dann, der Schmerz, und fühlt sich zu echt an und zu sehr nach hier und jetzt, obwohl ich weiß, dass es ein alter ist. Ich weiß es, weil er die Bilder mit sich bringt, Bilder, die sich nicht mit dem decken, was meine Augen jetzt sehen, und irgendwie doch realer sind. Es ist dunkel in diesen Bildern, ich glaube, es ist nass, und da sind viele Menschen, viele große und ich glaube, auch viele kleine. Da sind dünne Drähte um meinen kleinen Körper. An all den Teilen meines Körpers, deren Existenz ich lieber vergessen würde. All meine Eingeweide ziehen sich zusammen. Da läuft etwas zwischen meinen Beinen herunter. Alles pulsiert. Meine Nervenbahnen brennen. Und all die Teile meines Körpers, deren Existenz ich lieber vergessen würde.
Ich glaube, heute Nacht werde ich wieder sitzen.